陸䂙的指甲刮過腳鐐上的刻痕時，蘇晚正盯著玻璃墻外的云。云是灰的，像被皺的錫紙，沉沉在天際。

“第七天了。”他忽然開口，指尖帶著涼意，落在腳踝的鐵環上。

蘇晚沒。鐵鏈著皮的地方已經磨出紅痕，被他指腹一，泛起細的疼。

花房里的玫瑰香淡了些，換了

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